Fuori da Milano Centrale

Il mio Natale non esiste perché non esiste felicità per un morto di fame.

E neppure Babbo Natale esiste. Non per i bambini e così neppure per me che oggi non proverò alcun piacere tra i miei cartoni sporchi fuori da Milano Centrale.

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Il mio odore acre ristagna tra le pareti sulle quali mi appoggio da Natale a Natale, per un anno, tutti i giorni, tutto il giorno. Ogni secondo uguale a quello appena passato, conoscendo a memoria tutti gli orari dei treni regionali fino a Bergamo o di quelli che arrivano giù, fino a Foggia.

E non ho la faccia simpatica dei Senegalesi che davanti ai miei occhi ridono cantando “Hey, my friend” cercando di vendere fazzoletti di dubbia provenienza.

Ma che colpe hanno loro, alla fine. Che colpe ho io che non mi rado dall’estate scorsa. Che non mangio da ieri. Che non piango da 3 minuti o poco più.

Tra poveri non esiste più il concetto di “razzismo”: siamo tutti gli “sporchi negri” di qualcuno che non ci sa capire. Qualcuno che ci addita come gli “sporchi negri” che non siamo mai stati.

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Buon Natale a voi, che avete da sorridere senza cartoni sotto il culo o fazzoletti in vendita alla mano.

Sorridete voi, finché avete amore e denti bianchi da mostrare!

Io mi auguro solo di morire presto qui al freddo, ben protetto dai vostri sguardi puntati altrove.

Mi basterebbe una banale eutanasia sociale.

Ma so che morirei sorridendo.

Un sorriso pieno di pace. Come quello del Senegalese che urla “Hey, my friend”. Come quello di mio figlio, 6 anni fa.

12 anni aveva quando lo vidi l’ultima volta, 6 anni fa.

Un sorriso che custodisco con gelosia nella tasca interna del giaccone marrone.

La sua foto.

La mia unica speranza.

Il mio unico regalo per questo Natale.

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articolo di Luca Marinangeli

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